Frío que torna
violácea la epidermis antes tibia
y rocía de escarcha mi alma
que derrama cristales
nieva en todos mis cielos
y el calor, es una cruel leyenda
Hay una memoria palpitando
en ese agujero
donde antes algo vivía
muerto como mausoleo sin muerto
y jarrón sin flores
cartas de tinta invisible
así te siento
Flotando
en diálogos absurdos
como libros viejos sin dueño
así te siento
incompleto
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