Día 4: La Partida

Tomando un avión en unas horas de regreso a la ciudad. Asumo que este es el fin oficial de mi viaje por la selva y una parte de mi quisiera quedarse en este lugar de aire caliente, vegetación tupida y personas con nombres curiosos. En tan solo cuatro días de viaje, mi estructura de rutina absoluta que pasaba en casa se hizo pedazos y cambié las horas leyendo en mi cama por paseos por el Amazonas, almorzar carne de lagarto y saltar alcoholizada a una piscina después de haberme ofrecido a ser bartender por una noche. 

Esperando a que llegue mi vuelo y escuchando los comentarios sobre el último partido de fútbol, comienzo a sentir la sensación adormecedora de quien va perdiéndose en una buena dosis de anestesia. Después de haber pasado tan solo cuatro días respirando este aire teñido de tibieza y pescado ahumado, poner un solo pie en la ciudad hará que me pesen los pulmones.
Hace frío en el aeropuerto y mamá me esta esperando con un par de libros que son mi regalo de navidad atrasada. Los aviones del vuelo anterior despegan poco a poco y me siento muy cansada. Han sido cuatro días en la selva, cuatro días de mojar los pies en el agua fría del Amazonas, de bailar con la tribus de los Boras y casi haber sido asaltada por un mono chorongo.
Y bien, fueron cuatro días que ya acabaron
Es hora de regresar a casa.

B.

Día 2.

En la tribu de los Bora, mientras bailábamos con los niños, un muchacho nativo me observaba desde el otro lado. Cuando tuve que regresar al bote, corrió y al cruzarnos me dijo Adiós Barbara. Hoy tomamos un bote junto con dos alegres chicas que nos acompañaron el resto del día y visitamos la tribu de los Yaguas y de los Boras, ambas muy diferentes una de la otra. Los Boras parecen siempre estar celebrando, todos los niños y mujeres nos recibieron bailando y cantando hasta que su jefe salió a saludar y a darnos el precio de la visita. Les compramos pulseras. Las niñas caminan sin nada que les cubra y sus pechos inmaduros y puntiagudos andan al aire libre. Algunas mujeres tienen el rostro marcado o un ojo herido, un amigo me comentó que quizá sean cicatrices rituales y le dije que esperaba que fuera así. El comercio sexual en la tribu de los Boras tiene una presencia muy fuerte. Muchos turistas -hoy vi a uno de ellos- llevan comida y objetos especiales para obtener servicios sexuales de las niñas a cambio. Es una realidad muy fuerte de ver. 

Por otro lado los Yaguas parecen ser una tribu mucho más tranquila y con un estilo de vida más organizado y dedicado a la caza y la pesca sin estar demasiado abiertos a los extranjeros. Cuando llegué no vi a casi ningún niño y fuimos atendidos por el jefe de la tribu, así como las mujeres y los hombres más ancianos. Compré un collar de huesos de boa y un colmillo de jabalí. Los niños Yaguas tienen el cabello de un tono amarillento, claro signo de desnutrición. 

En el Serpentario conocimos a Eliel, nuestro guía, que nos dio un paseo por las jaulas de los ojos perezosos y los monos. Terminamos despidiéndonos y poco después tomamos unas cervezas y fumamos unos cigarros con las chicas que conocimos en el viaje, mientras me contaban sobre el significado de ser una mujer fuerte y las pendejadas de los hombres interesados.

He pasado las últimas horas con los pies en la piscina del hotel, leyendo a Victor Hugo mientras un muchacho francés me observaba desde las escaleras. Lo escuché hablar y descubrí que ha viajado con sus dos hermanos. Son casi las diez de la noche.

 Está anocheciendo sobre esta ciudad.

B. 

Añicos De Sociología

Para la clase de Sociología hicimos un estudio etnográfico sobre los niños y niñas que suben a cantar a los micros en Lima. Después de dos largos días de cortar, mezclar y borrar, he terminado de editar el video que contiene los testimonios, las imágenes y las fotografías. Siento que es uno de los proyectos que más ha valido la pena en trabajar con tanto esmero. Me duele el hombro derecho, siento que se va a desprender de mi cuerpo en cuanto me acueste a dormir. 

Podría mostrarle a mi padre lo que he hecho, pero no le gustaría, quizá hasta se enojaría conmigo. Me diría que qué tontería. Repetiría con seguridad que todos los niños-cantores-de-autobuses de este país solo buscan monedas para consumir drogas, para sus padres alcohólicos y que luego van a vaciarle los bolsillos a las personas en las calles. Al observar a los niños de mi video decir que quieren ser ingenieros, policías y médicos cuando crezcan, sentiría el choque de la realidad porque es probable que piense que los pobres no tienen derecho a soñar ni a tener aspiraciones. Un niño mal alimentado y sin educación que canta cumbia en un micro no puede soñar con ser ingeniero, no en este país, no en estos tiempos.

Muchos no creerían en las cosas que muestra este video. De verdad todos piensan que estos niños no tienen absolutamente nada en este mundo que no sea un ambiente venenoso de vicios y fracaso, pero todos tienen ganas de vivir, de aprender. Shirley, de 9 años, trabaja sin que su madre alcohólica lo sepa para poder ir al colegio. 

No se pueden hablar de estas cosas en casa. Debajo de este techo se odian a los homosexuales, a los pobres, a los indigentes, a los niños cantores de autobuses, a las minorías sociales y a todos los que son diferentes. El argumento más usual que suelen darme desde que tengo memoria es que los pobres son pobres porque quieren ser pobres, que los homosexuales son enfermos mentales con una vida de perversión, que el quechua no sirve, que las putas solo son putas y que todas las personas rechazadas en esta sociedad no tienen derecho a segunda oportunidad, tampoco a soñar, no en este país, no en estos tiempos. 

Y sin embargo me rehúso a escuchar desde que comenzaron con estos sermones enfermizos sobre lo mucho que dejo de alejarlos a todos. Jamás les he hecho caso, jamás he creído ninguna de esas tonterías ni tampoco lo haré. El amor hacia mis padres no es tanto como para dejar que cultiven ideas en mi cabeza y las rieguen con la sangre de la estupidez.

Un amigo mío tiene razón cuando me dice "Tu casa te hace triste, mucho más triste". 

De pie y nunca de rodillas, 

Requiem.

Alice

Bajo la luz amarilla de la ciudad, la palidez de Alice se manchaba de un tono enfermizo y supe que podría desmayarse cuando levantó el rostro, se limpió el vómito de la mejilla izquierda e intentó sonreírme. Esa noche nadie la reprendería en casa; no había una madre regañona ni un padre extremista. Ella no era como nosotros. "¿Qué hora es?" me preguntó buscando mi brazo en la oscuridad. 

Sentí sus huesos frágiles, casi de cristal, sostenerse en mi y le dije que pronto sería la una de la mañana, que era muy tarde y que teníamos que regresar. Alice se rió de mí con su risa de escándalo intoxicado y escupió con fuerza hacia otro lado. Su cabello morado y pajoso tenía el olor de una noche entristecida. Cuando busqué sus ojos solamente vi un par de pupilas dilatadas que flotaban en el arco iris de la muerte que resulta cuando mezclas el alcohol, la nicotina y el ácido con azúcar. "Estoy hecha un vómito de unicornios" me dijo y su aliento era como la soledad que habitaba en sus entrañas "Llueve sangre y estrellas sobre esta maldita ciudad". 

Alguien me ofreció ayuda para llevarla a casa pero me rehusé.Yo la cuidaba todos los viernes por la noche, los sábados por la tarde, el día y la hora que a ella se le ocurriera buscar y arrastrarse por las calles buscando un chorro de felicidad momentánea. Caminamos por media hora en silencio hasta que ella estalló en una risa tan fuerte que cayó al suelo; me senté a su lado y la escuché mientras se sacaba una botellita de Vodka medio llena del bolsillo de su abrigo. 

"La vida es simple, Requiem" me decía dando un sorbo "Todos estamos muertos desde que comenzamos a vivir. Mírame a mi, hecha mierda en esta ciudad de putas, monjas y buenos amigos. Moriré joven, muy joven y allá a donde me vaya me encontraré con Joplin y con Hendrix y todos los demás hijos de puta que hicieron de mi vida un lugar mejor. Mira, Requiem, esta noche llueven sangre y estrellas". Alice señaló al cielo oscuro y comenzó a reírse de nuevo "Mi padrastro está siendo asfixiado por las flores y mi madre ni siquiera merece que la maten de manera poética, sabes..." y vomitó de nuevo. Me llevé a Alice y dejé que pasara la noche en mi casa. Llamé a su madre, dije que se nos había hecho tarde y por la mañana siguiente preparé té con tres de azúcar. Ella tenía ojeras de mapache embarradas en maquillaje, el cabello morado solo era una maraña furiosa de cansancio y su sonrisa estaba más frágil que nunca entre mis almohadas cremas. 

A veces pienso en ella y la extraño. Tuvo razón cuando dijo que moriría joven, pero no pensé que la muerte llegaría tan rápido, de manera tan inesperada. Alice murió de sobredosis en su habitación como siempre se lo imaginó, estaban repitiendo Cry Baby de Janis Joplin en su radio. Dejó una nota para mi debajo de su libro favorito, una obra de Kaysen. Me escribió "No pudieron conmigo, Requiem. Yo no le pertenezco ni le perteneceré nunca más a nadie". 

Desmotivaciones

Hablando con M. Salvatierra.

Yo: ¿Alguien tiene ganas de hacer un dueto, trío/cuarteto?

Salvatierra: Dicen por allí, que el gringo Carl y Flor de Huaraz se ofrecen.
Yo: Dicen por allí que sigues recibiendo trabajos orales de desconocidas en los parques.
Salvatierra: Dicen por allí que sigues viendo porno gore.

Yo: Dicen por allí que tu fortuna sigue aumentando de tal manera que sigues quemando guitarras sin dolor económico.

Salvatierra: Dicen por allí que te tocas "Baby"en violín.
Yo: Dicen por allí que estás demasiado desmotivado como para enojarme.
Salvatierra: Estas en lo correcto.
Yo: Esperaré tu dosis diaria de groserías y volveremos a estar en nuestro estado común. Mejórate.
Salvatierra: Gracias "princesa".
Yo: De nada, lacayo.

Hoja Rota

"Las brisas del mar son frías, casi heladas si vas a la playa por la mañana cuando el cielo está azul y todo se ve solitario y triste. Él me dice que nos iremos a la playa, pero lo pensamos dos veces, mejor no, hay otros sitios en los cuales podríamos hablar, discutir de la vida. Yo creo que él es especial porque lee, porque escribe y toca cosas preciosas en muchos instrumentos, creo que es perfecto para mi porque gustamos de lo mismo. Es tan inteligente, tan sensible y le puedo confiar todos mis secretos. Nos casaremos en algún momento, algo así sueño.

En su casa todo es silencio, pero me siento a gusto. Las paredes son amarillas, los pisos están vacíos, los sofás están con la luz tenue del verano y acaricio a su gato con gusto. Tiene los ojos pardos, no sonríe ni ronronea, es como si no estuviera ahí. Un gato de juguete.

Hablamos de la vida y del arte, de los violines y de las partituras, lo que hay dentro de los pianos, lo que hay al fondo del mar. No se nos terminan los temas pero sí el líquido dentro de los vasos. Quema por la garganta, estalla dolorosamente en el vientre pero trae consigo un sopor extraño. Siento que duermo, pero estoy sentada a su lado y sigo hablando. Me gustan sus orejas, podría abrazarlas con mis dientes.

Nos reímos en la mitad de la nada. Le pregunto porqué no estamos juntos, nos reímos y en la risa siento sus manos en mi espalda, como si regresaran al lugar en donde siempre debieron estar. Hace calor en la sala del sofá veraniego y el gato falso, no entiendo qué hora es pero la vida me sonríe dentro de un beso largo que se escapa a un cuello solitario. Me río, la brisa del mar es helada pero la suya es caliente, no me quema pero me abriga, me duelen las manos porque me las presiona, mis huesos no se rompen pero crujen. El morado de los moretones combina con las almohadas, me río porque me gusta, lo beso porque lo amo y en el vaso de cristal roto sé que siempre debimos de estar juntos.

Amor o deseo. A nadie le importa si salgo herida.

Algo así pensé al día siguiente cuando me vi en la ducha mirando hacia las losetas y no recordaba qué había pasado. Pero me acordaba de un peso encima mío, de una felicidad que se fue apagando, un viaje en paracaídas y vasos rotos al lado de un gato inservible. Recordé que él me pensaba, que quizá me amaba.

Lo llamé por teléfono antes del atardecer.

Y nunca nadie contestó"

Club de los Corazones Rotos

"En el colegio, se decía que el Club de los Corazones Rotos no era más que ese grupo silencioso de chiquillos que se vestían de negro y andaban como una bandada de murciélagos a todos lados. Todos los observaban desde lejos y solo los locos y los borrachos se atreverían a hacerle frente a algún miembro. Las mujeres con sus botas de cuero y sus brazaletes de púas caminaban a zancadas por los pasadizos del colegio riéndose, abriendo sus labios rojos como la sangre de una rosa, encarnando la violencia y la fragilidad misma. Los hombres con sus rostros serios y risas profundas, manos grandes, anillos extraños y camisetas de grupos desconocidos y letras violentas. El Club de los Corazones Rotos. Si atacabas a uno, el resto se te venía encima. Más allá de aparentar ser la procesión de niños góticos en plena catástrofe de adolescencia, eran personas bastante amigables o por lo menos eso es lo que yo digo porque me aceptaron al verme desamparada, desprotegida y sola.

Hasta ahora no comprendo a quién se le ocurrió el ridículo nombre de Club de los Corazones Rotos. Cada persona tenía su historia, pero no era un conjunto de gente que lloraba y se juntaba a lamentarse sin control sobre los miserables relatos de sus infelicidades amorosas. Todo por el contrario, este club se representaba por gente que estaba tan asqueada del amor moderno que se limitaban a hablar del lado más realista y científico. Cualquiera se queja del amor, pero yo nunca había visto a una chica fumarse un cigarro, acomodarse la casaca de cuero y decir que químicamente, el amor dura tres años y luego muere en el cerebro a falta de estímulos.

Recuerdo casi con cariño las noches de ron fuerte en las escaleras del edificio abandonado, los sábados de cerveza y discos de heavy metal, la comida chatarra y los paseos en el antiguo Mustang rojo, gritando por la ventana aclamaciones a la libertad y muerte al amor contemporáneo. No éramos adolescentes sin alguien a quien amar; nos teníamos los unos a los otros.

Más de cinco años después de mis buenos años de colegio, el Club de los Corazones Rotos se ha disuelto pero los pedazos que quedamos nos llamamos uno a otros como metales cargados de magnetismo. 

Ya no estamos solos y no podemos decir que todavía odiamos al mundo y al 14 de Febrero. Hemos crecido.

Pero hemos madurado lo suficiente como para seguir creyendo que lo diga el resto de nosotros, no vale ni un carajo". 

B. 

La Universidad & La Destrucción de Almas

Cuando usamos uniformes y tomamos el micro sudorosos, empapados en fluidos que nos pertenecen tanto a nosotros como a los demás felices personajes de Lima, las personas grandes nos cuentan que la universidad es otro mundo. No se equivocan. El problema surge cuando nos dicen "qué tipo" de otro mundo es. Suelen decirnos que está llena de diferentes personas, tanto buenas como malas, nos dicen que a nadie le importa un pepino si estudiamos o no y que seremos lo suficientemente maduros como para ser amos y señores de nuestras vidas. Si me preguntaran si esto se ha cumplido, les daría un gordo y sucio no de respuesta. 

Mi semana y media de universidad sigue siendo un hueco cuando quiero dar la palabra porque, a miradas del resto de personas "no tengo la menor idea de lo que digo" y efectivamente "¿Qué puede saber una cachimba?".  Puede que no pueda dar una opinión profunda sobre lo que es estar en la universidad, pero quizá represento el largo puente (bastante accidentado y maltrecho) de salir de la vida escolar hacia "el más allá universitario".

Hasta donde he visto, las personas se pierden en la universidad. 

¿Pero qué significa perderse? Las personas tienen una estructura de personalidad que llegan a formar después de tantos años de colegio, dramas y adolescencia. Al entrar a la universidad, uno está (en su mayoría) completamente solo con un salón de mas o menos 60 personas que no tienen la menor idea de quién eres. Te vuelves una hoja en blanco y está a tu decisión cómo quieres mostrarte, porque si los engañas qué mas da, nadie sabe quién fuiste en el pasado o quién eres en realidad. Los conocidos cachimbos solemos aprovechar esta ventaja: comenzar desde cero, hacernos una vida nueva y dejar atrás -o por lo menos intentarlo- los años de drama y dolor escolar. 

Como este no es un ensayo ni intenta serlo, diré que he visto y he contactado con las metamorfosis más raras y tristes del mundo. Hay personas que antes de entrar a la universidad, todavía tenían una idea determinada de quiénes eran, de qué hacían y de porqué lo hacían. Después de cierto tiempo se transformaron en seres que actúan y piensan según lo que el entorno les exige. Ahora es cuando me dicen "Yo tengo mi opinión y a mi nadie me influencia". En las cosas más absurdas como cómo vestir, qué cosa decir y cómo reaccionar, los que antes fueron mis amigos perdieron todo lo que los hacía especiales. Podría atreverme a decir que ahora son fotocopias de lo que la gente les pide que sean. 

Fíjate en la ropa con la que viene el resto, presta atención si la blusa combina, no uses zapatos bajos porque blabla y olvídate de la familia porque su lugar es lejos de tu casita de estudios, comienza a creer que son una mancha en cómo te ve el resto, un motivo de vergüenza. Algo así, es cómo la gente se pierde en la universidad.  Cuando mi papá intentó darme una cátedra así de estúpida, le respondí que no voy a la universidad a modelar ni a llenar mi directorio telefónico. Yo elijo mi ropa todos los días en la mañana y me importa un carajo gastar mi tiempo pensando en los zapatos de la próxima semana. Así, siempre he vivido feliz.

¿Dónde quedaron esas personas que antes mostraban emociones e ideas? ¿En qué momento se alienaron de manera tan repulsiva hasta volverse copias "inútilmente maquilladas con individualismo, democracia e ideas de pluralismo" que se toman la libertad de aconsejarte, como si su estado actual causara orgullo? 

La universidad es otro mundo, pero sigue siendo de humanos, personas diferentes con ideas diferentes y si no nos agradan, hay un lugar llamado bolsillo donde se guardan opiniones tan inútiles y huecas como decir quién te acompaña a la universidad y qué piensa el resto de ti.

Inevitablemente, siempre habrán estas falsos manos bondadosas que intentarán jalarte hacia lo que supuestamente es el camino del bien.

Podría hacer una lista de personas que vendieron sus emociones al deseo de ser bien vistos, a 'la gente' y al dinero. Ahora creen saberlo todo y estar siempre en lo correcto, pero estan condenados a que los escuchemos para ahorrarnos una pelea estúpida.
¿Qué saben esos infelices de lo que es el camino del bien? 

Las Cenizas de Magnolia (mi primera novela).

Este sería un resumen extremo de la novela en la que estoy trabajando y pronto terminaré. Aún no he pensado en el título, pero momentáneamente podría llamarse Las Cenizas de Magnolia.

"Magnolia es una joven de una familia adinerada pero disfuncional que debido a un accidente cuando su madre estaba aún embarazada, tiene una extraña afición por el fuego lo cual la convierte en una pirómana que colecciona encendedores, cajas de fósforos y cigarros y se siente mejor prendiendo fuego a las cosas. El último año de su vida escolar se ve quebrado por la partida de la única persona que ha querido alguna vez, el joven Paulo, nieto de una antigua bailarina alemana quien parte a un lugar lejano al otro lado del mundo por problemas familiares. Mientras tanto, en la fría ciudad, Magnolia sobrevive entre acosos por parte de un personaje de su pasado y en un entorno escolar lleno de vicios y traiciones"  

Lisbeth Salander & El Lesbianismo

Desde que comencé a leer la Trilogía Millenium y vi el remake americano "La chica del dragón tatuado" con mi emocionada madre y mi perturbado padre que casi se va a la mitad de la película, no he dejado de acosar de todas las maneras posibles al personaje ficticio de Lisbeth Salander. 

Aunque admiro mucho la delicadeza de las personas (en especial en los hombres pues lo considero un rasgo poco usual) de alguna manera siento atracción hacia los personajes rudos. Y si hablamos de rudeza, en ese caso Lisbeth Salander la presenta en su forma femenina al máximo y completo límite. A pesar de todo, todavía mantiene esos rasgos de timidez que solamente demuestra con contadas personas, por lo menos en lo que llevo de la Trilogía.

Salander aparece como una chica joven que aparenta se menor de edad por su corta estatura y su cuerpo delgado y carente de formas femeninas (hasta que se opera los senos en el segundo libro). Se le reconoce no solo por su curioso aspecto físico si no por su vestimenta oscura que rodea los estilos góticos y del punk. Tiene una colección increíble de camisetas con mensajes ofensivos. Fue declarada por el Estado Sueco como incompetente y con problemas hasta de psicopatía e incluso como una retardada mental por su desánimo a responder a exámenes médicos y por no haber terminado nunca la escuela.

Lo que pocos saben es que Lisbeth Salander posee memoria fotográfica, lo cual le permite recordar con detalle cualquier imagen o texto que vea. En una escena del primer libro, ella aparece "leyendo" un libro diez segundos por página. Se especula que puede poseer también el Síndrome de Asperger. Es algo promiscua y tiene tendencias bisexuales. En realidad le gusta el sexo y no se preocupa mucho si la persona es hombre o mujer.  A Lisbeth no le gusta abrirse a los extraños, es callada, bastante ruda cuando desconfía de alguien pero no es malagradecida ni mucho menos alguien desagradable. Sabe reconocer las buenas acciones, pero cuando es provocada uno puede sufrir las cosas más retorcidas.
Lisbeth Salander se ha vuelto uno de mis personajes femeninos más admirados y estoy secretamente enamorada de ella en el sentido más ficticio posible.
Últimamente la gente se está tomando ese asunto de la homosexualidad como si fuera algo horripilante. Lisbeth me parece hermosa, perfecta e imperfecta de tal manera que llega a un equilibrio casi épico. Las personas tienen que aprender que admirar la belleza o las características de una persona del mismo género no tiene nada de homosexual. Vamos gente, abandonen el pensamiento del siglo antepasado, en el 2012 las mujeres miran mujeres y los hombres miran hombres en la calle y eso no significa que sean gays o lesbianas. Basta. Pero en todo caso amo a Lisbeth Salander y seguiré esta Trilogía Millenium hasta el final y luego tendré que encontrar algo que hacer. Jamás había encontrado a un personaje tan enigmático, frívolo y al mismo tiempo cálido. Junto con un par de amigos y una que otra amiga, nos hemos vuelto los fans número de esta hermosa chica. Su estilo me inspira.
Y solo para responder algunas de sus morbosas dudas, me gustan los hombres y no soy bisexual.

Los Hombres Que No Amaban A Las Mujeres

Llevada a cines bajo el nombre de "La chica del dragón tatuado". Hace un par de noches terminé de leer esta ASOMBROSA novela. Un detalle bastante bonito y genial, es que debajo de los títulos de cada página que presenta al capítulo, hay una pequeña inscripción:

Cloruro De Sodio

Desde el año pasado, cada vez que tengo una herida o un rasguño, corro a la cocina y me echo sal, a veces pura, a veces mezclada con agua, antes que se diluya. Si existiera un cloruro de sodio para el alma, probablemente me la pasaría sintiendo ardores terribles en mi estructura espiritual todo el tiempo.

¿Se imaginan? Cuando hable con personas que simplemente no debería de escuchar, podría decirles "Un momento por favor" y en el baño más cercano, inyectarme dosis que cicatrizaran agujeros y heridas abiertas que descansen en mi alma. ¿Serían las cosas más fáciles, entonces? 

¿O quizás es mejor que el tiempo pase y aprendamos a sanar solos? Hay una diferencia bastante absurda entre olvidar, perdonar y sanar. Creo en el perdón, pero no creo en el olvido. 

Las personas creen que de verdad el olvido es algo real. No, no lo es, el olvido no existe. Siempre quisiera saber porqué no podemos olvidar esos momentos desagradables así como nos olvidamos de las tonterías que nos enseñan en el colegio o de los teléfonos de nuestros amigos. ¿Se dan cuenta de eso? ¿Mas o menos? 

Sabes que has perdonado cuando hablas de algo desagradable que viviste con una persona y no sientes ninguna clase de sensación terrible; a lo máximo, una pequeña nostalgia de lo inocente y sensible que eras en esos tiempos. Las personas que saben perdonar, han vivido demasiadas cosas. Así dicen, la práctica hace al maestro.

Pero efectivamente si las cosas siempre te han salido bien o tu procuras que te salgan bien y todo sea perfecto porque en algún lado anómalo de tu cerebro crees que te mereces cosas buenas por tus buenas acciones, perdonar será la cosa más difícil del mundo. A lo mejor demoras años, como en las telenovelas y en un momento, en el lecho de muerte de esa persona, lo perdones para darle la entrada al cielo y sentirte mejor persona. Estoy un poco cabreada, me alegra no beber desde hace tiempo, pues me dedicaría a escribir testamentos de todo lo que se me pasa por la mente en vacaciones, tiempo de tedio hasta límites de la muerte.

Sanar, por otro lado es algo bastante complejo, como las orugas que se vuelven mariposas. Lleva tiempo, muchísimo tiempo. Veo el hecho de sanar como algo ajeno al olvido o al perdón, de alguna manera. Sanar es la ausencia de dolor y de marcas, así de simple. Hablo de esto que me pasó, ya no me hace llorar ni gritar ni destrozar cosas, simplemente sucedió y bang, me siento relativamente mejor a comparación cómo era antes.

Solamente puedes decir que has sanado cuando tu "estado de enfermo" fue en serio grave. Sanar por tonterías de tres días o tres semanas es lo mismo que olvidarse del asunto por tener cosas mejores en qué pensar. 

Perdonar es para valientes llenos de cicatrices.

Olvidar es para fuertes de corazón y alma, quizá que llegaron un poco a la insensibilidad.

Y sanar, 

es solamente para los que estuvieron al borde del abismo, y supieron ganarle a la muerte. 

Estereotípame

La gente con piercings y tatuajes son una mala junta. Los ateos no tienen moral ni buen corazón. Los cristianos tienen la mente cerrada. Los homosexuales sufren de VIH. Las lesbianas son rudas y masculinas. Los hombres gays son afeminados y escandalosos. Los metaleros adoran a Satanás. Vestirse de negro es ser alguien con problemas. Los emos se cortan. Las góticas siempre lloran. Las personas que sufren depresión están tristes todo el tiempo. Los bipolares son gente intratable. Las personas con anorexia no tienen cura. Los hombres no lloran. Las mujeres no ven porno. Tus profesores lo saben todo. El Gobierno siempre de preocupa por ti.

Andrej Pejic, modelo masculino

La gente que fuma marihuana es peligrosa. Los ex-convictos nunca cambian. La gente que intentó suicidarse no tiene arreglo. Los españoles son racistas. Los asiáticos no saben expresar sus emociones. Los franceses no se bañan. Los alemanes son gente seria. Los peruanos son ladrones. Los mexicanos no se bañan. En África todos están desnutridos. En Escocia los hombres usan falda. En Perú la gente se transporta en llamas. En México se comen tacos todos los días. Estados Unidos no tiene historia. En la India todos son pobres. Los raperos son musicalmente ignorantes. Los músicos de tipo académico son serios y no bailan. Los metaleros no escuchan Mozart. Los violinistas son presumidos. Las mujeres que tocan trompeta son masculinas. Los hombres que tocan flauta traversa con afeminados. Los matemáticos no tienen corazón. Los poetas son borrachos. Los escritores son sobre-dramáticos. Los abogados son ladrones. Los economistas no tienen alma. Los políticos son inmorales. Los obreros son ignorantes. Las mujeres que no son vírgenes son perras. Las mujeres vírgenes son inocentes. Los buenos estudiantes son inteligentes. Los malos estudiantes son estúpidos. Los que tienen lentes leen mucho. Los que beben alcohol son alcohólicos. La gente tímida es antisocial. La gente bromista y simpática siempre está feliz. Los que creen en Dios odian a los gays. Los mormones son racistas. Los judíos son grandes negociantes. Los ricos son insensibles. Los niños son inocentes. Los motociclistas son rudos. Los hombres de pelo largo son sucios. Las barbas son para viejos. La gente son VIH es promiscua. Las adolescentes embarazadas son irresponsables y no se respetan. La gente depresiva quiere llamar la atención. Ir al psicólogo es de locos. Las madrastras son malas. Los huérfanos siempre están tristes. Los niños adoptados tienen problemas de desarrollo. La gente que mira porno es psicópata. Leer es para nerds. Cuidar la figura es de narcisistas. No cuidar la figura es de gente sin autoestima. Los pelados son serios. Las mujeres son crueles. Los hombres son una basura. La ansiedad no es un problema serio. La medicación es para drogadictos. Estudiar latín es para aburridos. En Ucrania todos sufren depresión. En los pueblos desconocidos de Europa solo habitan psicópatas. Los franceses son blancos. Los italianos siempre están felices. Los sacerdotes son aburridos. Las monjas no piensan en sexo. Ser no-virgen es inmoral. Ser virgen te hace mejor. Las mujeres no saben conducir. Los hombres no saben cocinar. Los optimistas son ingenuos.
Los realistas son pesimistas.

Arácnidos Indeseables

Hace unos días encontré a esta perra criatura arácnida indeseable en mi techo. He estado buscando en Wikipedia y en foros sobre arañas pero no he encontrado información sobre cuál es ni cómo se llama. 

Pido por favor que si alguien puede reconocer qué tipo de araña es, me lo diga inmediatamente. Creo que hay otras hijas de puta que habitan por ahí y quiero saber si es muy peligrosa. 

Aunque sinceramente se ve mortal.

Pero no quiero adelantarme.

Espero que alguien me pueda ayudar. Cualquier información útil puede ser mandada por un comentario ^^

¡Gracias! 

Requiem. 

Reinhardt

Hablando de mis problemas con Reinhardt, le oí decir una de las cosas más ciertas y útiles en lo que llevo del año:

"Mira, que yo igual tengo mi lado pedante, egocentrista, mamón, grosero e idiota. Pero creo que mientras no le haga daño a la gente, puedo seguir siendo felizmente yo" 

La Técnica de Ludovico

Alex y sus amigos en el Bar Korova

Originalmente titulada A Clockwork Orange, La Naranja Mecánica es una novela Anthony Burgess, escritor y compositor británico, publicada en el año 1962 y llevada a la pantalla grande años después, en 1971 por el director americano Stanley Kubrick. Reconocida por su vasto vocabulario (más bien basado en una jerga increíble de orígenes eslavos llamada nadsat), su trama de mensajes sociales y entretenida historia, la Naranja Mecánica es toda una obra de arte y una de mis favoritas.

Cuenta sobre la historia de Alex DeLarge, un muchacho carismático y perturbado que goza de la llamada ultra-violencia (basada en el asesinato y la violación) junto con sus amigos, quienes rondan por la ciudad nocturna haciendo de las suyas. En un momento determinado de la historia, ocurre una traición que lleva a Alex a la cárcel y después de un tiempo, es promovido por voluntad propia a un centro en donde lo someten a la famosa Técnica de Ludovico.
Entre la novela y el film, realmente la técnica en sí no cambia mucho. Alex es inyectado con una droga y luego amarrado a una silla, obligado a ver imágenes de alto contenido violento para que después sea incapaz de cometer atrocidades que en algún momento disfrutó. La lógica de la Técnica de Ludovico se basa en realidad en un proceso psicológico iniciado por Pavlov llamado condicionamiento clásico.
Aunque los resultados de esta técnica varían en la película y en la novela (pues en el libro Alex decide alejarse de su pasado violento sin necesidad de terapias y por pura voluntad y maduración), da que pensar sobre el resultado de tener este acceso constante a la violencia.
Sin haber sido amarrados a sillas ni consumir drogas, las personas observamos estas escenas de violencia, quizás poco gráfica pero real, todos los días gracias a los medios de comunicación. ¿Este acceso diario nos ha hecho, como al joven Alex DeLarge, intolerantes a la muerte y a la tragedia o solo nos ha dejado algún tipo de indiferencia? Siguiendo la idea del genio Antohny Burgess y del difunto Pavlov, hasta este punto, un buen porcentaje de nosotros ya debería de ser intolerante a elementos como la sangre o la muerte, pero parece que el efecto ha sido todo lo contrario.

Alex sometiéndose a la Técnica de Ludovico

Entonces, el acceso a violencia nos ha hecho tolerantes hasta niveles increíbles e incluso a convertido a muchas personas en buscadoras de esta clase de material para satisfacer alguna curiosidad interna o simplemente el llamado a observar cosas como el cine gore o el nuevo género grotesco (créditos a un amigo mío por la idea). Evidentemente, estas son solamente generalizaciones, pues no todos nos hemos vuelto insensibles o simplemente indiferentes a las monstruosidades actuales de nuestro mundo.
¿Cuál sería entonces, la respuesta desde el aspecto psicológico o médico para sanar esa sensación impasible hacia algo que debería de horrorizar a cualquiera? Probablemente sea retirar todo lo que expresa violencia de la vida de la persona por un tiempo, hasta que su organismo se olvide de la sensación. Hipotéticamente hablando, cuando el sujeto tenga acceso de nuevo a este tipo de material, tendrá un choque nuevo que producirá el esperado asco o desagrado. Todo sigue siendo una teoría, una divagación.
¿Cual es la solución a la dureza que tiene un buen porcentaje el mundo a la desgracia?
Hoy me puse a pensar en eso y todavía no obtengo respuesta. 

Kuchisake-onna

Fuente: Wikipedia.

"Kuchisake-onna (La mujer con la boca cortada) es una leyenda de la mitología japonesa. Trata sobre una mujer que fue asesinada y mutilada por su esposo y se convirtió en un yokai (espíritu demoníaco), regresando para vengarse preguntándole a sus víctimas si es hermosa, las cuales al responder son posteriormente asesinadas por ella. 

La leyenda dice que hace mucho tiempo hubo una bella pero vanidosa mujer que se casó con un samurái. La mujer, al ser vanidosa, engañaba a su esposo. El samurai sabía que estaba siendo engañado, así que, celoso y furioso, llegó al lugar donde estaba su esposa y le cortó la boca de un lado a otro mientras gritaba: "¡¿Piensas que eres hermosa?!". Cuando terminó, exclamó: "Pues, ¿quién va a pensar que eres hermosa ahora?" Aquí es cuando la leyenda toma su inicio. Se dice que hay una mujer con una mascarilla, -lo que no parecería extraño en Japón, ya que la mayoría de habitantes las usan para prevenir enfermedades- que camina por las noches, especialmente las noches oscuras y tenebrosas. 

Si se encuentra con algún joven, -normalmente estudiantes de secundaria o universitarios- le pregunta: "¿Soy hermosa?" ("¿Watashi kirei?"). Si el joven le responde que sí, ella se quitará la máscara y le preguntará: "¿Y ahora?" ("¿Kore demo?"). Lo más probable es que la víctima grite o diga que no. Entonces la mujer le cortará la boca de un lado a otro con unas tijeras. Sí la víctima responde de nuevo que sí, la mujer lo seguirá hasta la puerta de su casa y ahí mismo lo asesinará, ya que "kirei" en japonés (hermosa o linda) es muy parecido a decir "kiri" (cortar). En otras versiones de la leyenda, los efectos de responder sí cambian, aunque la mayoría coincide en que es imposible escapar de ella tanto con esa respuesta como la anterior.

 La más común reza que si se le dice sí, la Kuchisake-onna se abalanzará sobre el aludido para cortarle la boca para que sienta lo mismo que ella. Sin embargo, hay métodos para evitar el fatal desenlace. Según las fuentes, llevar dulces y ofrecérselos puede apaciguarla; en otra versión se dice que si el aludido le contesta con la misma pregunta ("¿Soy hermos@?"), la Kuchisake-onna quedará confundida y ello le dará tiempo para escapar; y por último, si cuando ella pregunta se le dice que uno tiene prisa y debe atender un asunto muy importante,si no le contestas, la mujer se disculpará y le dejará marchar debido a los modales japoneses, marchándose ella también"

Mala Memoria: El Terrorismo En El Perú

Hace un tiempo, mi país fue golpeado duramente por un par de gobiernos difíciles y una ola de terrorismo que trajo muerte y violencia, pero más que nada, marcó a sus habitantes por completo.

Atentado de la Calle Tarata 

Fueron dos generaciones las que crecieron en un ambiente venenoso de incertidumbre de donde solo se recuerdan explosiones, gritos y familiares fallecidos o que simplemente desaparecieron. Más o menos treinta años después, los noticieros peruanos sacaron que se estaban reclutando estudiantes en algunas universidades para fines terroristas y semanas después, no se habla de otra cosa. Un grupo que se llama así mismo MOVADEF (Movimiento por Amnistía y Derechos Fundamentales) intenta formarse como un partido político, mandando solicitudes y recaudando firmas. El problema es que su ideología se basa en la que tuvo Abimael Guzmán, el conocido Presidente Gonzalo, líder del grupo terrorista Sendero Luminoso que llevó a mi país a la ruina moral y social, entre otros aspectos.
¿Nos hemos olvidado entonces, de lo que hizo el terrorismo al Perú?
Probablemente yo no tenga nada qué decir. Nací cuando las aguas estaban calmadas, no viví los coches estallando en cada esquina, tampoco los apagones ni los policías llevándose a cualquier persona que aparentaba tener una vinculación con el terrorismo. Todo lo que sé de esos años oscuros, lo aprendí por mis padres y leyendo libros; jamás he sentido el choque de Sendero ni del MRTA (Movimiento Revolucionario Tupac-Amaru) en mi vida, y esa no es excusa para creer que nunca sucedió.

Hoy día hablaba con una amiga, Kim, y ella me contaba lo que sus padres le contaron del tiempo del terrorismo y de los gobiernos de Fujimori y el primero de Alan García en donde la crisis económica hundió a la población en el hambre y el desempleo. Me contaba ella, hace unos minutos "Mi papá dice que la culpa la tenemos los mismos peruanos" y negaba, con decepción "Las personas se han quedado tan marcadas, tan heridas por el terrorismo, que desean olvidarlo para 'salir adelante' y no contárselo a los hijos ni a sus nietos. Entonces, viene algún extraño a contarles un cuento y ellos le creen".

Captura de un sospechoso 

Los noticieros no se cansan de salir a las calles a preguntarle a la gente de nuestra edad (17 o 16 en adelante) sobre lo que saben de Sendero Luminoso, de la explosión en la Calle Tarata o del mismo Abimael Guzmán. Me avergüenza decir que la juventud de mi país no es consciente, creen que fue algo tan lejano y tan viejo que no vale la pena ser recordado, pero su estupidez o quizás ingenuidad es la que es aprovechada por grupos como el MOVADEF para darle voz a su grupo de personajes retorcidos.
Hacer un partido político que tiene la misma ideología que el monstruo que trajo la destrucción a mi país, es una burla y un insulto a los cientos de familiares que perdieron hijos y padres, que se quedaron sin extremidades o perdieron la visión.
Hubo un grupo llamado la Comisión de la Verdad y la Reconciliación que se encargó de investigar y presentar un informe sobre las consecuencias que trajo el terrorismo en el Perú. Dicen que existen unos once tomos llenos de consecuencias.
¿Para qué existe toda esa información si jamás fue difundida entre la población de la manera correcta? ¿A quién demonios le importa el número de páginas o el número de tomos si la mayor parte del país ignora que existió tal comisión?
Está prohibido tener tan mala memoria y olvidar que lo vivió nuestra patria en esos años.

Aquel que no conoce la historia, está condenado a repetirla. 

Líneas De Ayuda III (Números)

En Estados Unidos, no estoy segura si en todos los estados, existen números telefónicos de emergencias Aquí en Perú, cuando decimos números de emergencia nos referimos solamente a la policía, los bomberos, Cruz Roja, defensa civil, el 119 para los mensajes de voz y las comisarías y los hospitales.

• Línea de la Depresión: 1-630-482-9696
• Línea del Suicidio: 1-800-784-8433
• Línea de Vida: 1-800-273-8255
• Proyecto Trevor: 1-866-488-7386
• Apoyo Sexual: 1-800-246-7743
• Línea de los Desórdenes Alimenticios: 1-847-831-3438
• Violación y Acoso Sexual: 1-800-656-4673
• Apoyo para el Dolor: 1-650-321-5272
• Escapar: 1-800-843-5200, 1-800-843-5678, 1-800-621-4000
• Exhala: Línea para después del aborto: 1-866-4394253

La última vez que escuché algo así, fue cuando colgaron un cartel en mi colegio que decía "Habla Franco" y había un número que podías llamar en caso que tuvieras problemas con drogas. De ahí, se deseas ayuda, tienes el número del doctor Maestre, un psicólogo muy bueno que tiene un programa de radio, el número de tus amigos, si es que sirve y el número de Emergencias cuando es demasiado tarde. 

Concluyo que en mi país se da una gran insensibilidad respecto al tema de los desórdenes mentales. La sociedad de aquí o por lo menos la mayor parte de ella, cree que ir al psicólogo o al psiquiatra es solo para locos, cuando en realidad todos deberíamos de asistir anualmente, pues es como hacerse un chequeo médico cualquiera. Esta falta de consciencia hace que cada año, hayan más casos de niños quitándose la vida y de otras desgracias que salen en las noticias por la mañana y hacen que todos digan "Oh, qué pena, pobre criatura". 

¿Pero qué están haciendo "los que se supone deberían de velar por nosotros"? Hacer que el acceso a chequeos y a los sectores de psicología sean difíciles, convencer a las personas que todo está bien y que se arregla con el tiempo, decirles a los padres que sus hijos necesitan cursos de verano si están desanimados, profesores particulares si tienen bajas notas, golpes si son muy agresivos. 

¿Qué estamos haciendo? 

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Simplemente no puedo.

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