2

Llega un momento en donde uno comienza a comparar a las personas con espejos rotos. Entonces es cuando nos ensangrentamos las manos, intentando arreglarlas. Es una lucha eterna entre los pedazos de su pasado y la luz, porque en medio de aquel desastre, aquella masacre de sangre y vidrio, cada parte de su caos, es espantosamente bella.

Cicatrices

Observé el lago estéril de tu revolución. Las rosas abiertas de carne e historias supuraban palabras de putrefacción, alguien se apoyaba en el tronco de lo que fue un manifiesto frondoso. Yo observaba y me preguntaba a dónde había ido el hálito de vida, es mezcla de nicotina y sangre de sacrificios embarrada en el fusil. Las uñas partidas por intentar romper un féretro decorado de ingenuidades, astillas clavadas en los nudillos pálidos que alguna vez se unieron con los míos y chillaron silenciosamente "Libertad".

Pero nunca fuimos libres y aunque me quedé al otro de la jaula con las manos pudriéndose en el óxido de la conformidad, al otro lado de la promesa todo era diferente. Buscabas el aire limpio y ausente de esclavitud con una pasión tan abierta, tan fogosa que trajo todos los libros del mundo hacia una pila de ceniza triste. 

He aquí, las sobras de la revolución.

Qué poema ha quedado colgando de tus costillas, del cual me pueda coger para mantenerme despierta un amanecer más, un cuarto vacío de lo que dura nuestras pesadillas. En qué terror nocturno voy a inyectar mis deseos, con las rodillas pegadas hacia el mármol, llorando por esperanzas ajenas, extirpando el egoísmo y arrancando con él todas mis vísceras glaseadas de egocentrismo. 

Me despellejo ante nuestros sueños.

Y por respeto a lo que vivimos que fue nada y fue todo ¿Dejarás los huesos crudos de nuestra escalera maltrecha? ¿Me recordarás, allá en las mejillas arañadas y las monedas sucias, como algo más que un nombre? Una puñalada deliciosa, cuando digas que fui una buena persona, que hago falta en un mundo con el cual nunca me tomé de la mano. He aquí los silencios que te guardaste en el bolsillo, como una escena hecha polvo.

En cada hoja que escribí sobre ti, están las manchas de nuestro intercambio, ritual y eterno. 

Te dedico un soneto, un vals y tinta derramada.

A cambio me das una sonrisa. 

Y la nada.

“I really don’t know what ‘I love you’ means. 

I think it means ‘Don’t leave me here alone.’” 

 Neil Gaiman

36

Está sucediendo
y aunque está adentro
no sé hacia donde va

Se acabaron las páginas

Y lo siento.

Anagnórisis

El día que comprendas, 

de terrores anónimos

de catres temblorosos

de sangre en la cara

de órganos enfermos 

de ojos ajenos

de cartas huérfanas 

de silencios cristalinos 

de cuerdas ensangrentadas

de espasmos nocturnos 

de lágrimas desnutridas

de atardeceres cancerígenos

de ciudades grises 

de guerras sedentarias 

podrás regresar 

y escribir sobre mi frente

con la ingeniudad de siempre

que todo fue una exageración

Analgésico

Me volví  yo con los años

sentada al borde de la ventana
dibujándome el paraíso invertido
en la piel rota de las muñecas

(Si  partes en el amanecer del silencio
rezaría para nunca verte regresar)

Encontré mi infancia hecha pedazos
vomitando una orfandad nebulosa,
golpeando puertas y espejos
de rodillas frente a un altar

(No temo tu regreso,
temo no poder reconocerte)

Se acabó la crueldad del calendario
anoche miré mi reflejo
y no entiendo que observé 

Irremplazable.

Los pájaros que pinte en la pared esta madrugada
jamás podrán compararse
al aroma de carencia
que dejan tus pasos

No te miro a los ojos
porque no me quiero enterar

Entre tus costillas
se quedó mi miedo enredado
caminas
y arrastras todo contigo

La Hemorragia

Después de mucho tiempo. Y me dijo, durante todos estos años, he pensado en ti. Te he pensando con lágrimas de rabia y de risa, con sangre limpia y oscura, putrefacta y fértil, con saliva y con plumas, con mañanas y con heridas. Te imaginaba y no decidía por dónde comenzar, si amarrarte las manos detrás de la espalda, recogerme el fusil al hombro y llenarte de plomo hasta las pestañas, porque quizá así me comprendas o si tirarme encima tuyo a destrozarte el rostro a mordidas y que me patees el vientre hasta ahogarnos en la propia sangre de nuestras conversaciones inconclusas. Asumo que no ha pasado ni un solo día en donde no haya querido destrozar una casa e incendiarla en llamas a base de nuestras conversaciones, como en los viejos tiempos. Me pregunto a veces con qué rapidez me arrancarías un pedazo de labio, con qué mirada rara y tierna te limpiarías la sangre de la frente y soltarías la usual ironía, como retirarme el rostro antes de un beso, tu limbo favorito. Ni estar a tu lado ni estar lejos de ti. 

No pediría más que nada una semana de rasgar telas, despellejar flores de inicio a fin, penetrar pulmones con el humo intoxicado de tu sonrisa a medias. Siempre lo hemos sabido. Teñirnos la piel de violeta debajo del atardecer que quemó nuestros ojos bajo la ventana. Después de mucho tiempo te encontré con la mismo hambre infeliz de querer matarte y despedazarte, de dejarte en ruinas, pisarte la tráquea y morderte las costillas con la misma crueldad con la que escribías las mil y un verdades de nuestra mentira. Con qué ganas me arrancarías el corazón de un golpe mortal, con qué ganas arrancaría yo tu estéril y torcida inocencia que derramaban tus manos sobre mi pecho. Algo que se escribe con saliva, lágrimas y sangre no puede borrarse bajo el polvo. Escuchar tu ego supurando los versos del pasado; qué más hermoso que ver tu azul asfixia de tu propio orgullo. ¿Y si ganas esta batalla y te haces camino entre los huesos, si observas las marcas que me dejaron tus dientes de perla? Nada. Dirías, Yo siempre supe que estábamos tan enfermos pero tú tienes la maldad bien dentro, el corazón tan negro, que tendré que acostarme sobre tu pecho una vez más, a buscarlo con mi oído, y quizá, mientras lloramos, pueda arrancártelo de raíz.

Whisper I

He rested all evening
in the middle of his loneliness
dreaming words of dust
hanging from the corpses
of his memories

And I stayed with him all evening
I saw him crying for a while
in the middle of his sleeping

And during that evening
he never knew
how loved he was 

10 + 8

Desenredándome el cabello
perdí la esperanza. 

Pasó octubre
y arrastró todo consigo 

A unos metros de las luces
en el día de los muertos
la luz nos ahogó en el abismo

Y celebrar un cumpleaños,
alcanza en la invitación del velorio

 

 

La Carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik 

Octubre

Dicen que no hay brisa que te logre hacer añicos
ni viento que traiga abajo tu pecho de papel

¿Te volverás polvo, si te toca el poema?
¿Y sangrarás por cada verso?

O quizá esta vez has ganado.

Pues dicen que para tener el corazón devastado
primero que hay que tener un corazón.

Día 3

Qué eres,
si no el verso adolorido
doblegado ante el susurro
sangrando por el papel solitario
ausente de tu risa de campanario

Hemorragia

Yo pinto por las noches, cuando hace frío y cuando llueve, pero también pinto cuando hace sol, con las manos hundidas en la tinta de la memoria, las uñas repletas de mugre, los años encima, por más que no tengo nada más que un par de relojes colgando de mis costillas.

Tengo pinceles de todos los tamaños, con cabellos de elefantes y con pestañas de hadas de bolsillo, tengo pinceles también que están partidos, porque el arte también es algo que también está herido. 

Pinto en medio de las macetas y las violetas, pero también pinto apoyada en la pared blanca del recibidor, uso un viejo atril de violín triste como caballete porque el día que la inspiración se muera de cáncer, llorará monedas con la misma rapidez que los bancos, que de por sí ya están bastante enfermos. 

Ah, pero yo pinto todo el tiempo, a veces sin pinceles, a veces sin manos manchadas ni uñas partidas por la mitad, a veces sin regocijarme en la mugre que arrastra un trabajo bien hecho, como quien nace rodeado de vísceras y sangre amorosa. 

Pinto pensando en las personas, pensando en ella, pensando en él, pensando en ellos, en nosotros y en ustedes y casi todo el tiempo, pinto pensando en nadie, porque del vacío nacieron las mejoras obras. Del vacío y de las manchas y los errores. 

Yo pinto con amor y con tristeza, con dedicación y con escupitajos usuales de la más cruel indiferencia, pero no hay esquemas ni fórmulas para explicar cómo se sangra el arte, ni la belleza ni la inspiración. 

Uno simplemente se queda ahí, sentado, con las manos ocupadas.

Preguntándose qué tan largo es el camino espinoso del alma hacia la hoja de papel.

B. 

Sintético

La fría lluvia que limpia

los carriles intoxicados en donde corre tu risa

alegre y enferma, infectada de vida 

queda el rastro de mugre 

que escribió el verso siguiente 

no hubo amor sin sangre 

nada nunca será suficiente 

Y el color plastificado 

danzando bajo tu lengua 

Hollín

Con la cabeza bajo el agua
y asfixia entre líneas de cocaína
los labios azules en la sangre oscura
te quiero blanca, te quiero pura

En la luz amarga de las ojeras
y putrefacción en los ángulos de metanfetamina
el vaho violáceo de un beso de muerte
te veo brusca, te abrazo fuerte

Manos frías en tu halo siniestro
y el vómito ámbar de tu risa de diamantes
las venas infectadas del amor pasado
siempre te recuerdo
siempre te he amado

T.D

No es miedo a volverse loco 

es miedo a que del otro lado

en las alucinaciones y palabras inventadas 

uno se encuentra solo 

y se olvida de lo que vivió 

cuando todavía estaba 

al otro lado de la frágil frontera

No es miedo a las pesadillas 

pero a verlas abrazadas a lo real 

y ser despertado sutilmente 

por el químico concentrado 

y la vieja electricidad 

Azul

Cuando sigas la estela de balas 

que dejaba tu boca de rojo horizonte 

sobre el poema de la revolución

no olvides que te quise hasta la muerte 

por encima de tu pólvora 

No dejes la huella de sangre azul 

que marcó las páginas arrugadas

del manifiesto de nuestro amor 

que cojeaba nos acogía los sueños 

los días que la risa florecía 

Cuando tus lágrimas lleguen a la luna 

en la luz violeta de tu rebeldía 

sobre el beso olvidado de la copa 

no olvides la voz alegre de tu pasión 

y que juntos éramos el verso 

y éramos la revolución 

Góndola II

Es de manos ensangrentadas
balaceándose en el columpio de hospital
que dejó la historia incompleta
sobre su piel blanca de violencia

Es de ojos como espejos
circulares del camino infinito
en su mirada perdida bajo la luz
emanando la fragancia
del vidrio hecho pedazos 

Ríe la muerte en la gota de la vida 

que derramó en su risa

de horizonte enrojecido 

Estrellándose contra las rocas saldas 

de la noche larga, 

esperando que la encuentren 

en la espuma azul de la herida 

Cuánto se ama, 

amor sin sangre, 

carente de alas. 

Góndola I

Qué felicidad más amarga 

como las naranjas pútridas del pasado 

que colgaban de la melodía sonriente, 

echa agua en tu sangre color rosa 

hambrienta de luces 

Bailando tomados de la mano 

alrededor de los vidrios que adornaron 

la pesadilla del fuego hecha flores 

ardiendo sigilosas en el calor de la risa 

Perdería yo, la ceniza que arrastra 

la dama de velo hecho jirones 

que guiaría a las almas enfermas 

de la ciudad invernal

Bajo el ala de la promesa violenta y sangrante 

al lado de la noche de crucifijos 

en el circo cancerígeno del amor