Amargo

Hoy día estoy tan alegre como un árbol huérfano a punto de ser transformado en una mesa. Ni triste ni neutral, simplemente me siento con una nube negra llena de truenos encima de mi cabeza y que si alguien me enfrenta de alguna manera hoy día voy a extraerle los sesos por la garganta. 

Estoy de pésimo, venenoso y horrendo mal humor. Quizá todo comenzó cuando mi mamá quiso recitar a Pablo Neruda en el almuerzo y corrí a decirle, casi con desesperación que por favor se detuviera y no es que Neruda sea un mal poeta o que no me gusten sus trabajos, simplemente no estoy de humor hoy día. 

Tampoco lo estuve ayer, ni la semana pasada ni el mes pasado. Ya no estoy de humor para poemas amorosos ni para oír conversaciones melosas entre dichosos conocidos míos. Juro que si escucho un te amo más en algún lado voy a estallar. 

¿A qué se debe? Si tuviera menos amargura dentro mío me pondría a pensar con más calma en porqué esa alergia al romanticismo, a  la felicidad basada en vida conyugal y en sí, la dicha que hay entre dos personas que se quieren.

Siento que estoy siendo más monstruosa que nunca en el sentido de insensible respecto a estos temas. Una sinfonía, un cuadro, una película puede hacer llorar todo lo que se pueda pero cuando alguien comienza a contarme sus líos amorosos no puedo evitar tener la simpatía y el carisma de un coágulo de sangre (frase original por Reinhardt) y pensar que me importa un pepino. 

Le dije a mi mamá que es la misma emoción que tienen las personas solas cuando se viene San Valentín. De repente odian todo lo rojo, los corazones, el cine lleno de infelices personas y vaya, misantropía por toda la semana, pero si tuvieran alguien con quién pasar esa ridícula fecha, no se les ocurriría jamás. 

Actualmente solo me importa leer, tocar el violín y dedicarme a otros menesteres artísticos.

Siento que todo lo relacionado al romance no solo me desagrada en sobremanera, si no que me arruina el humor del resto de la semana.

Odio esto.

Req.