W.L.

Al otro lado de la botella vacía
está, tan deforme, la frialdad de la almohada
la mugre de una mano afligida
en una habitación sin amor, sin odio y sin vida

Al otro lado de la visión nublada
está, tan asustada, la angustia de un papel vacío
la araña parda con sus besos de veneno
en un abrazo sin enigma, sin golpe y sin luz

Al otro lado del jardín empapado
está, ya tan cansada, el amor de una puerta cerrada
la mirada amarga del drama real,
en una sonrisa sin color, sin dudas y sin felicidad