Septiembre

Jamás me había alegrado tanto ver que salió el sol. La teletransportación fallida a la Rusia del siglo XX terminó en una media hora de siesta y cuando desperté, vi que la ciudad se ahogaba en un amarillo que me hizo recordar mucho al verano y lo alegremente rutinario que era. Tomar cervezas en el almuerzo los fines de semana y ver mi sombra en la mugre del suelo mientras caminaba por la ciudad. 

Asumo que se viene la primavera y no sé si aquello debería de alegrarme o alarmarme de una manera casi burlesca. La primavera es la estación en donde todo se pone de cabeza, entonces es cuando pasan las cosas más extrañas, inesperadas.

Casi todo el tiempo, soy feliz en primavera. 

Septiembre comenzó con sol, con la inauguración de mi nueva biblioteca en el techo y las tres horas que pasé ordenando mi centenar de libros como niños en la formación para mañana. Después de haber esperado tantos años, por fin tengo una especie de espacio para mi, mis pinturas, mi violín, la clavinova que pronto conseguiré y mis libros. Alcohol, en una cajón en medio de toda aquella novedad. 

Septiembre todavía no me quita las enormes ganas de desaparecer por las noches y ni las tristezas momentáneas que aparecen cuando menos las necesito. Hay un placer muy saltarín en estar sola; a veces me  sorprende porque pienso que me va a gustar tanto que nunca más volveré a buscar a las personas allá afuera. 

Pero así es septiembre. 

No quiero regresar a cómo estaba antes, en agosto.

B. 

PD: Hoy día volví a hablarme con Jerry después de meses de no saber nada de ella. Su mamá le recriminó frente a su hermana pequeña lo absurdo de su bulimia. Comenzamos a hablar, le conté el diagnóstico del médico, ella me contó que estaba lidiando con sus problemas también. Todas las experiencias que hayas tenido no demuestran en ningún momento que estuviste vivo ni que lo estás. A la mierda con eso.